Vida de perros

El siguiente texto lo tomé prestado de mi amigo Marcelo Melchiori.

Un perro puede estar rengo, ronco, ciego, hambriento, descaderado, sordo, encandilado, roto, puede sacar la lengua porque está cansado e inventarse otra para lamerse; puede ser un hotel lleno de parásitos, puede llorar, aullar, desconsolarse, saberse animal y doméstico, puede no tener dios a su perruna imagen y semejanza, ni virgen maría; ni saber la hora, ni saber el año, ni saber si el frío está afuera o en sus huesos, ni saber si aquello que lo pateó es el diablo; puede entender catorce palabras de hombre, y entender que un año para él son siete años y que la muerte llega así más pronto; un perro puede estar mal, horriblemente mal, a punto de morirse, pero igual –si lo llamás con ganas– agarra y viene y te arma fiesta y te mueve la cola y se te queda al lado, por las dudas de que vos estés más triste.

Volver y volver

Sentir que es un soplo la vida… escuchaba en la radio, mientras imaginaba un cigarro quemarse en la mano de Gardel y una lágrima en su cara. Sintió una rara nostalgia y en esa placenta se quedo toda la tarde. Entonces salió a la calle, subió al colectivo, amoldó su cuerpo al asiento.

Cruzando una ruta decorada de campos sembrados, miraba a ningún lado y veía una imagen vieja. Un lugar que transitó miles de veces en su momento más feliz.

Estaba abierto su corazón como hacía tiempo no estaba, y fue dichoso al sentir las nostalgias penetrarlo en tropel.

El horizonte se transformó de a poco en casas de familia que en su vivir tranquilo delinean otro paisaje. Vio de pronto dos pibes jugando a la pelota sobre un césped recién cortado. Vio los arcos de caña. Se vio él mismo en su barrio y sintió ese césped en los pies, esa pelota, el olor de las tardecitas. Los observó jugar hasta que la distancia los desapareció.

…siempre se vuelve al primer amor.
La quieta calle donde el eco dijo:
"Tuya es su vida, tuyo es su querer"

Perdió otra vez su mirada en el infinito, al tiempo que sonaban agitadas y en desorden otras frases para otros sentimientos que, en su tristeza por haberlos perdido, lo hacían feliz por haberlos tenido alguna vez.

…las horas que pasan ya no vuelven más.
Y así mi cariño al tuyo enlazado
es sólo un fantasma del viejo pasado

El sueño del viaje lo venció. No sabe si fue el cansancio, o las ganas de quedarse a vivir ahí. Sí sabe, en cambio, que al despertar en la terminal de destino se sentía distinto. Su paso al caminar era más ligero, su peso lo era.

Matrimonio Gay

Esta es otra de las cosas que encontre revolviendo. Una reflexion excelente del Negro en el programa del 14 de julio de 2010 sobre el Matrimonio Gay y la igualdad... Pocas horas después era ley.

Fin de año 2010

Este pequeño texto lo publiqué en Facebook a fin del 2010. Revolviendo cosas lo encontre recién ahora y aquí esta, mejor tarde que nunca.

El ocaso del año, desde hace varios años, tiene algunas frases de moda: "que termine este año de mierda" "el peor año de mi vida" y todo por el estilo. Los mios por suerte o elección no han sido tan malos ultimamente. En cualquier caso, no soy de las personas que se puedan llamar optimistas, y aun asi no veo tanto cuco dando vueltas. Y se me ocurre que capaz los años no son tan malos. O al menos no tienen ellos la culpa de serlo.

Pequeñas historias de gente común: Las indeseables consecuencias del oscuro

Este va dedicado a mi amigo Leo Borean, que en una noche fria de tertulias raras me contó la historia que derivó en el cuento.

Retumba en la oscuridad de la noche el crujido de una rama seca, y un agitar de alas desaparece al poco tiempo de nacer.

El sol, responsable y puntual, aparece al rato presentando el día nuevo y despertando el mundo. Doña Juana, más puntual que el sol, despereza los huesos crujientes. Unos mates, y la rutina exige recoger los huevos del gallinero. Las ponedoras, inmutables, la observan pasar. Escuchan atentas su saludo temprano, aunque poco entiendan y les interese. Consumada la colecta, Doña Juana se dispone a cerrar la improvisada puerta de tejido y alambres, al momento que nota una ausencia. Recorre nuevamente con la vista el predio y lo confirma. Extrañada y con tintes de sospecha vuelve a su hogar, ya retrasada en su agenda.

El recorrido vespertino de compras al almacén de ramos generales la encuentra con sus tertulianas, y sin rodeos las pone al tanto de su pérdida. El comisario del pueblo que oportunamente se encontraba en el lugar solicitando al despachante una austera colaboración de carne vacuna para el cuerpo policial, guiado por su instinto detectivesco y su regionalmente reconocida agudeza auditiva, se acerca a Doña Juana y ésta, complaciente, repite la historia, Me han robao comisario. Astuto en su accionar, el representante local de la ley y el orden le sugiere esperar que el hecho se repita. Llegado el caso, a la tercera lo esperamos agazapados en el gallinero y lo agarramos.

Erudito en el accionar de maleantes rurales, su instinto no falló. La noche se cobró otra víctima.

Norte Argentino en Photoshop

Hace rato venia pensando en hacer algo para decorar la pared. Pero quería hacer algo original. Entonces, después de dar muchas vueltas se me ocurrió ésto. Capaz que alguien ya lo hizo, no se, tampoco me importa demasiado. La cosa es que no solo resolví este tema, sino que me vi en la obligación de aprender a usar, aunque sea de una forma bastante rudimentaria, mi odiado Putochop. En este caso, la composición es sobre mi viaje al Machu Picchu, pero solo el Norte Argentino. La intención es hacer uno por cada país o sectorizar el viaje en distintas composiciones. De aquí a Roma es largo y dificil el camino, pero capaz me sorprendo hasta a mi mismo y lo termino algún día...

Creo que haciendo click se agranda...

Pixels

Un corto de Patrick Jean sobre una "invasión a New York de criaturas de 8 bits", como marca su sinopsis. La idea es increiblemente original, y el resultado final, mejor.

The Butterfly Circus

Hace un par de días mi prima Lara me mostró este video. Es un cortometraje de 20 minutos (esta dividido en dos partes) ganador del concurso anual de cortos que organiza www.thedoorpost.com con un mensaje de esperanza, de motivacion, de reto. Me hizo llorar la primera vez que lo vi.

Crónicas del Angel Gris - Alejandro Dolina

La siguiente es una recopilación de los textos (o parte de ellos) que más me llegaron al leer el libro. Vale recomendarlo, es excelente en toda su extensión. Cosas como las que vienen a continuación son las que ganaron mi admiración por este tipo.

Dios salve a los muchachos tristes de las mujeres hermosas.

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Cada mujer que pasa frente a uno sin detenerse es una historia de amor que no se concretará nunca.

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A veces se me hace que este mundo es falsificación barata de otro. Nada
sale nunca del todo bien. La vida es hermosa pero uno se muere, el amor
tiene un precio altísimo, el vino ocasiona dolor de cabeza. Siempre falta
algún detalle y ese detalle es decisivo.

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Si encontrar lo que se busca es un éxito, buscar el fracaso conduce irremediablemente a la paradoja: si uno no alcanza el fracaso, padecerá el éxito; si uno lo alcanza, habrá obtenido lo buscado y eso también es el éxito.

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Fortunios de una mala noche

Si fuéramos putos seria más fácil, se quejó Julián; Me voy a dormir.

Hacía tres horas que trataba de convencer a la chica de vestido rojo que besarlo era un buen cierre para una noche fría. Es cierto que la señorita era la más linda del lugar, el más alto ego, la figurita difícil. Pero después del primer rato olvidó que al principio sintió una inmensa fortuna de que siquiera le preste conversación. Pero la confianza provoca osadía, o al revés. Por suerte, pensó después, porque no hubiera durado ni quince minutos. Es que la chica no era de mucho dialogar. Y él, sin confianza, no era de mucha chispa tampoco. Pero así se dieron las cosas, y ya muriendo la noche, murió también su paciencia y desistió de suplicar amor.

Salió del bar con más copas que besos encima, y dobló a la derecha. Emprendió un camino sin alfombra roja ni pétalos de rosa, directo a su departamento con cama de una plaza.

Al rato de caminar –tres cuadras contó al otro día- notó que había errado el camino. Despotricó poco; no por ser amante de las caminatas nocturnas, sino porque poco le molestaba ya que salieran mal las cosas. Algo de resignación había en eso, o todo. Como sea, volvió sobre sus pasos más cansado que antes.

Había recorrido la mitad del trayecto –cuadra más, cuadra menos- cuando un grito se impuso al de su propia conciencia. Flaco, flaco, clamaba una voz masculina, mientras un taxi se detenía a su par. Era el conductor quien hablaba. Cuanto obtuvo su atención  no dijo más palabras; con un gesto claro señaló la parte trasera del vehículo. Julián se inclinó y reconoció el vestido rojo. Abrió la puerta y entró.